El anfiteatro boca
empuja hacia dentro las palabras
que la garganta tritura y su ponzoña
resbala en comisuras de silencio.
Hoy hay función en el estómago
donde alternan las verdades engullidas
en camerinos de instancias repetidas
dormitando sobre cajas de b12.
Custodiar la posición en una lista,
que asegure en una casa la maleta,
o en el espacio entre dendritas moribundas
y tumbas de recuerdos, los conceptos.
Mantener el tipo, mientras tanto,
acumulando desmontaje y despedidas
en distintos ojos y lugares
tras volver a la casilla de salida.
El cansancio de los ciclos reiterados
de despachos de luz tenue sin ventanas
a jardines de momentos de la infancia
en parpadeos que fulminan las semanas.
No quiero que los días me sentencien
sin coleccionar más besos en los huesos,
en teatros, en la carne, en apuntes y colchones,
como cromos sobre álbumes
de tapas de yogures.
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