Jirones

Las texturas cambian 

según la dosis de realidad

aplicada. 

Sin dosificar, desgarra. 

Y no se cosen los jirones

con las sonrisas estúpidas

que viven al otro lado de mi epidermis. 

Hoy no sangran las estrellas

por la vereda del universo, 

ni se desbordan los acuarios

o los océanos cuando te marchas. 

Pero amanece vacío. 

Húmedo, pegajoso, 

plomizo. 

Vencido, 

bajo el peso muerto de los silencios

cuando se impregna el pesar 

en la almohada del alba.